tag:blogger.com,1999:blog-11306529551269703662012-02-08T20:46:18.695ZBebo ao lar em pedaços, à minha vida feroz, à solidão dos abraços. E a ti, num brinde, ergo a voz… Ao lábio que me traiu, aos mortos que nada vêem, ao mundo, estúpido e vil, a Deus, por não salvar ninguém. (Anna Akhmatova)Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comBlogger301100tag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-65162902155611824062012-02-08T20:29:00.011Z2012-02-08T20:46:18.708Z

Vieras outra vez como disseste que virias. Vieras, uma vez mais, com o julgamento, com a superioridade de quem se despe e se volta a mascarar, com a inferioridade esboçada para seres maior. Agarra-te e cola-te ao que quiseres. Tu – como anjo de apocalipse de plástico ou cera que se derrete. Tu – como braço maior da tua podridão. Tu – como Ser nefasto o meu. A faca desmedida a pingar o teu sangue

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-68564445266098169082012-02-07T20:43:00.003Z2012-02-07T22:59:33.612Z

E então estás à minha frente; lês poesia para nós. Lábios finos e rosados a recortar os pensamentos que carrego em mim através da mórbida noite que se desenrola. Palavras que cortam trapos, agora sem cor, de um manto de confiança que despi. Os teus lábios. Os teus lábios elegantemente delineados por um batôn brilhante. Os teus lábios brilhantes a deixar um rasto de reflexos prateados no meu olhar

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-49161859213025706342011-08-31T21:55:00.006+01:002011-08-31T21:59:56.485+01:00

Até um dia destes - brevemente -, num formato que não o digital. Agradecido. Sempre.

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-78020996219363752302011-08-18T00:11:00.007+01:002011-08-18T23:11:06.499+01:00

Terá sido num ápice. Não deverá ter existido um fugaz esboço de dor que fosse. Estou a ver. O corpo estendido na linha do comboio. Pensava que tudo terminava com pedaços de ossos, tecidos, veias pendurados em todo o lado. O ferro a escorrer sobre ferro, a saliva amarela a transbordar da boca ensanguentada sem sinal de qualquer dente. Não. O corpo ali, inteiro, no sossego de uma morte rápida e,

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-60282263535351086432011-07-12T22:20:00.002+01:002011-07-12T22:20:53.819+01:00

Desde que me conheço que fui posto de lado. Pelos meus colegas do jardim de infância, depois, pelos meus colegas de primária onde, qual rufia insolente, me tentava fazer respeitar através de acrobacias possíveis e impossíveis, e mais depois, sim – leste bem -, mais depois, no preparatório e, mais depois, ainda, pelo secundário fora, foram-me pondo de lado. Fui. Sabia-me bem essa distinção das

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-30497354316523808602011-07-08T02:22:00.001+01:002011-07-08T02:23:51.562+01:00

Os anos noventa foram para minha existência simplesmente brutais. Nessa década, aposto que consegui rebentar com as décadas restantes da minha vida. Melhor ainda, basicamente, consegui essa proeza nos dois últimos anos da referida. Andava com o cabelo comprido, um pouco mais abaixo dos ombros, ouvia Pearl Jam, Alice in Chains e Stone Temple Pilots aos montes, tentava fortalecer a minha

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-84201148335912733692011-07-04T23:10:00.006+01:002011-07-04T23:45:20.314+01:00

Hoje, no triste enaltecer de mais um feixo solar esparso ou inaudito, lembrei-me de uma família que vivia muito perto de mim. Eu devia ter uns, pelo menos, oito anos quando conheci a referida família. Lembro-me bem de vê-los passar - vestidos de negro, olhar cabisbaixo, olhar próprio de quem lambe pedras, próprio de quem não quer ver um caminho que existe à frente, próprio de quem já não

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-71800982832760778112011-07-02T00:01:00.007+01:002011-07-02T02:54:04.211+01:00

Ainda há bem pouco tempo aterrou o avião, e já sinto falta das longas caminhadas pelas ruas e praças de Barcelona. Aos edifícios, agradeço terem trazido até mim a vontade de pegar na grafite e voltar a rascunhar. Vou rever-me, uma vez mais, nos meus esquissos. A lua nunca será minha, mas será, com toda a certeza, tua. Para mim, fica a imagem gravada para sempre nos cantos e recantos da memória;

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-24257937887191613592011-06-21T22:22:00.005+01:002011-07-02T00:21:44.846+01:00

Só ouço falar de records. Estou cansado de tanto atleta. Estou cansado disto tudo. Desta coisa da perfeição. Desta coisa de se ser bonito até à raiz. E vocês não conhecem isto aqui. Este estar de soslaio. A Joana que me pergunta como bebo o café sem açúcar. Eu que nunca me aguento. Eu que não sei.Amanhã, tenho um voo para apanhar. Dizem que é para o paraíso, conheces? Não sei.A Mouraria tem uns

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E ela disse:- Ele tem um olhar muito triste; talvez tenha coisas por resolver. Já desde da morte do pai. Aquele olhar não engana ninguém. É um olhar distante. Que limita; que não deixa entrar. Um olhar demasiado profundo para que se tenha coragem de mergulhar nele mesmo. Evita encarar de frente.E eu aqui, cheio desse olhar todo. Sem saber por onde é esse caminho, sem saber por onde me encontro.

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-86757790097592785942011-06-13T15:06:00.016+01:002011-07-02T02:26:12.453+01:00

Aquele cão ladra-te, tens a aura moribunda - é por isso, e tu sabes que sim. A folha pende, quando te leio, quando te leio as dores escritas em forma de nota em rodapé, deixada na cozinha numa manhã de feriado qualquer. O torpor desenha-te, que nós ali daquela cidade falamos tão caro. Não sabes - nunca fui dali ou de lado algum que fosse. E aqui te crucificas, que aquele miúdo também chora sempre

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-2754376649539021482011-05-25T22:16:00.009+01:002011-07-02T02:25:51.302+01:00

Quando te olho bem no fundo dos teus olhos avelã, e, por ápice de instinto tento despir a pele do que já fui, do que penso, ou acho por norma implacável - por sinal, sim, escrevo-como-quero-já-disse-muitas-vezes-repito, implacável - quando te olho assim para que possamos subsistir neste eterno momento Universo de nós, vislumbro sempre qualquer coisa de um daquele todo caminho que ainda não

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-51254096671975688742011-05-23T21:10:00.005+01:002011-07-02T02:25:18.856+01:00

Já passaram dois meses e eu ainda continuo aqui. Continuo aqui entalado, tal qual, como desde daquele dia em que nos fomos. Que sabor têm as partidas? Dois meses e tais dias, em que me fodi todo, dois meses em que me fui assassinando, por vontade própria - confesso, e nos quais os dias contaram outros dias sempre iguais a tantos outros - a acabar às vinte e uma e a começar às cinco. Um prefácio

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-42425467805566434662011-05-19T22:09:00.013+01:002011-07-02T02:25:29.576+01:00

Guarda para sempre em ti o meu nome. Guarda isso, como mercadoria levada de destinatário errado. Não te esqueças, nunca, desses beijos que demos. Lembra-te, para quase sempre, do que fomos em toque de corpos, do que fomos sem saber que éramos, a presença da ausência em que nos velámos. Guarda isso. Para quase sempre - digo -, em ti. Que jamais te esqueças do quanto te fui injustiça em poro de

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-69195134862429150272011-05-17T21:02:00.012+01:002011-07-02T02:25:05.747+01:00

E então, espraiou-se-lhe sob a vista qual horizonte de sua própria distância e, trémulo de voz, disse-lhe – Se não nos conhecêssemos há pouco mais de vinte e quatro horas, diria que tínhamos feito amor. Ela, surpreendida, sorriu-lhe. Ali ficaram os dois. Perdidos no desejo, quase aflitivo, de corpo e saliva. Ali permaneceram - estáticos; na contemplação do que não conheciam.de: A balada da

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Sabes muito sobre ti, mas ainda não conheces o poder do teu nome.

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-22683245095462782142011-05-08T02:31:00.003+01:002011-05-17T12:54:02.405+01:00

Ora cá estamos nós neste emaranhado todo. Neste novelo que, lentamente, se vai desfiando. E cada pedaço de textura dele – não do novelo, mas do que ele implica, bate forte num coração que não se conhece. Este. Quase nunca me falho, quase sempre me quis aqui. Seguro e confortável. Um mês de sobrevivência – praticamente sem saber que se sobrevivia. Quatro dias que se avizinham de descanso. Rodeado

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E aqui voltas... Foi sempre aqui que quiseste estar - esta é a tua casa.

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-15457585487789503732010-03-20T16:43:00.003Z2011-07-02T02:24:15.949+01:00

Rui, que eu de alguma forma estou aqui – acredita. Tu sabes? De alguma forma, sei-te precisar de mim. De alguma forma para lá de qualquer sentido de lógica e racionalidade, ou outro tipo de conceito abstracto que se entenda, para alguns, sabes ser assim – que te sinto aqui. E depois estou aqui, vem aquele dia a mim – tu vens – que eu conheço-me de vida por dar, por uma parte de mim – acreditas?

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Alexandra. Espera por mim. Tic-tac – o relógio nunca pára. Cada segundo que passa é uma estocada nas costas, cada segundo é, segundo me parece, segundo que me corta o interior, acredites ou não, cada segundo é assim – peso que me enluta os ombros. Tic-Tac – retumba este meu coração em ecos que se estendem sobre ponteiros que esfolam. Ponteiros de fado. Meu Deus, eu devo ser sílaba decomposta da

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Estou ali assim. Sem me mover. Estático - completamente estático. À minha frente está um homem e uma mulher. Gesticulam. Ouço-os a rir. Gesticulam muito, como quem chama, como quem quer muito algo, como quem quer apertar, como quem quer abraçar. Sim - essa é a palavra certa. Abraçar - o abraço maior. Ouço-os. Riem-se. Chamam por um nome que reconheço, chamam por mim. Não sei porque o reconheço se

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Vieras outra vez, tal como me disseste que virias. Vieras uma vez mais, com o julgamento, com a superioridade de quem se despe e se volta a mascarar, com a inferioridade esboçada para seres maior. Agarra-te e cola-te ao que quiseres. Tu – como anjo de apocalipse de plástico ou cera que se derrete. Tu – como braço maior da tua podridão. Tu – como meu ser nefasto. A faca desmedida a pingar o teu

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-33088779358590530752009-11-17T19:27:00.003Z2009-11-17T23:27:25.406Z

Tenho andado a pensar bastante em ti. Bastante. Não sei porquê. Deve ser por ser o início do ano. Estamos a chegar à Primavera, ao romper, ao nascimento, à causa e à vida. Como sabes, nasci na Primavera. Sabias que este ano faço trinta e três anos? A idade com que Jesus Cristo morreu? E que os completo justamente no dia em que Ele por essa crueldade e ignorância que, às vezes, o Ser Humano faz

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-49071456807844211552009-11-12T21:42:00.000Z2009-11-12T21:44:15.387Z

Não me recordo de onde sei o nome de Juliana. Não sei de onde o tirei. Não sei se alguém mo soletrou, ou se eu algures o desencantei, sinceramente não sei. O nome de Juliana é como todas aquelas coisas da vida que sabemos sem saber de onde sabemos. Há coisas que são assim. Sabemo-las mas desconhecemos de onde. Vem aqui muitas vezes – Juliana. Vem à pastelaria aqui perto de minha casa. Juliana é

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-59236020265208962192009-11-08T20:32:00.006Z2011-07-02T02:23:36.042+01:00

E então estás aqui novamente. Mais um ritual, mais uma dança tua tribal. Outrora vieste aqui colocar palavras no céu e palavras no mar. Lembras-te bem desse dia – está impresso. Está gravado no fogo e na chama que agora volta a ti – impresso na tua alma. E tu lembras-te bem dela. Aquela que é de facto única. Aquele dia travado e desterrado neste enterro. Vieras libertar-te de muito que te prendia

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Aquele homem – ele vive ali fechado. Fechado naquele mundo imundo. Atolado de merda e desespero. Aquele homem – ele é daquele tipo de seres irritantes – tu sintoniza-te meu caro leitor –, ele é daquele tipo de seres irritantes que fazem a barba à frente de um espelho que reflecte a imagem de um monstro nojento, onde ele – aquele homem – vê uma figura recortada no meio do sebo super-cola 3 que não

Lorenzo Monsantohttp://www.blogger.com/profile/05257586559673430033noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1130652955126970366.post-17707922999168646422009-11-02T00:17:00.002Z2009-11-02T20:01:17.626Z

Todos os dias sonho com uma porta. E, envolta no escuro da noite, essa porta rasga o ar frio e abre-se para mim. Sonho com ela – com essa porta. Pego nas minhas coisas, essenciais e básicas, vou preparada para mais um dia de trabalho onde expulso o cansaço deste corpo tantas vezes amassado por nada e tantas vezes amassado por tudo. Dentro desta retrete de sentimentos, imagino que exista por aí

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De repente, sem saber que minuto se distinguia, nós estamos ali. Pulmões que arfam como que desesperados por ar, como que num tormento grave e enfático que se proclama um tecido engelhado, ausente de cor e ausente de sangue. E tu, ali, perdida de nome, perdida de tudo o que se te rodeava, à procura de nada porque nem sempre existem perguntas que carecem de resposta. Que linguagem a nossa. Eu juro

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Tela "Descolagem" 75 x 50 por:Sónia OliveiraSe ao menos eu soubesse que este sangue, este meu sangue que carreguei até aqui e que agora se derrama, não me roubaria as minhas histórias – se ao menos eu soubesse -, poderia tentar por uma só vez que fosse ser feliz. Talvez pudesse – vocês sabem – aspirar à minha eternidade. Serenamente - penso. Leva-me em rasto lento e cadente os dias, tudo o que

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Dantes, quando o tempo me era menos familiar, costumava sentar-me debaixo do alpendre desta casa. Esta casa pertencera desde sempre à minha avó. Aqui observava o que me rodeava - invadido pela beleza dessas coisas. Lembrava-me muitas vezes do meu pai e da minha avó. Ambos partidos. Algures fundidos para lá do que me era possível alcançar. Algures, partículas do céu. Algures, partículas de terra

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